Escrevo sem pensar nas consequências. Não escrevo para ela; lhe dedico estas páginas, mas este livro não é uma carta de amor [ainda que ridículo]. Não sei o que é este livro. Às vezes, parece que tudo o que faço é transcrever para o papel, com a mesma honestidade e paixão como a que vivemos. Escrever o livro que se escreveu sozinho enquanto vivíamos. Talvez, para a Argentina, meu nome seja “Rio”.